La historia de unos divisionarios en el frente ruso. Con esta historia mi intención no es solo dar voz al recuerdo de unos hombres caídos en el olvido, sino también poner cara a los distintos perfiles de los voluntarios.
Aclaración: Algunos de los hechos que aquí se relatan ocurrieron en la realidad, pero por respeto a las familias he cambiado los nombres.
Una tarde de principios de agosto, aprovechando el permiso que habían recibido, el pelotón decidió »dar una vuelta» por Grafenwöhr, el pueblo que lindaba con el campamento donde estaban acuartelados los españoles. La opción de irse de putas había quedado descartada.
Nadie está preparado para la guerra, para despojar a una persona de todo cuanto fue, es o hubiese sido. Aquello le pesaba a Fernando. Su primer muerto.
Se adentraron en el bosque cual lobo que persigue a su presa, agachados, tratando de no hacer mucho ruido, avanzando pino a pino, buscando cobertura y parapeto constante.
Una voz joven destensó la situación. Era Fernandito Bigotes, natural de Salamanca, decía tener 20 años, pero todos sabían que era mentira, que aún no había cumplido siquiera los 18.
La comida sería mediocre, pero el apetito de los guripas insaciable, venían de ¨La España del hambre¨. «¡Aprovechaos! Sabe Dios lo que tendréis a la vuelta»
El sargento Vázquez se colgó su MP40 al hombro, salió de la trinchera y dio una chupada al puro. Trujillo expiró, con gran alivio, pero en apenas unos segundos un fuerte pitido comenzó a sonar.
«¿De verdad quieres quedarte ahí?» Oyó a lo lejos. Apretó los ojos y aclaró la vista. Era Miguel. Tenía una brecha en la frente y la sangre le cubría casi toda la cara. Cesó el pitido, volvía a oír con claridad. Disparos, gritos y explosiones fueron los primeros sonidos que escuchó.
-Dame lumbre Miguel. -Joder Trujillo, ¿no te cansas de pedir? -¿Ni tú de quejarte? Venga
